Chez quelque écriveron,
La plume tourne rond ;
Qui pense bien sait rire,
Quoi d'autre pourrais dire ?

Nombreux sont ceux au dire laid
Qui croient leur rime virelai ;
Ils sont sérieux, comme une tombe,
Et leur propos n'est qu'hécatombe.

Allons, soyons plus lite
Que le sonnet léger !
Et laissons, dans la nite,
La Moune voltiger.

Si poème n'est que frime,
C'est bien là qu'est tout son crime:
La chanson n'est qu'une rime
Dont raison paye la dîme.