Où sont les clairs matins croustillant au soleil
qui faisaient saliver le pré dès son réveil
et salaient de rosée le beurre en son beurrier
en glissant un nuage dans ma tasse de thé

Pesante liturgie d'un hiver sans levain
qui serre entre ses poings les vieux croutons chagrins
du pain de l'avant veille, c'est tout ce qu'il me reste.
L’aube blafarde mâche un brouillard indigeste.

Ebréchant le silence au goût de pain rassis
contre mon volet craille un noir pleur de corneilles
dont la lame émoussée lacère mes oreilles

La saison m'a privée du joyeux cliquetis
d'un moineau pétillant de son bel appétit
qui me tirait du lit dès le premier coup d'aile