Mais que peut donc cacher cette feuille de vigne ?
Source de vie devrait couler en déplaisir ?
C'est sans aucune joie que cédez au désir,
A moins de demeurer un animal indigne...

Pourtant, de l'horizon, j'ai le goût de ta ligne
Qui m'ouvre de tes bras du soleil l'élixir ;
Et j'aime, sur ta joue, voir briller le rosir
Qui, de l'intime union, imprime au ciel son signe.

L'amour est triste à qui n'obéit qu'au devoir,
S'interdit cette joie et bride sa caresse ;
Ne pas s'abandonner resserre cette laisse

Qui soumet les amants au sinistre pouvoir.
Seuls ceux, niant leurs corps, se roulent dans la fange.
Qui caresse la bête enfin devient un ange !