Revenus d’outre-tombe, les morts à temps partiels,
-Mines de déterrés, que n’apaise ni ne soulage,
Aucun dérivatif d’angoisses existentielles, -
Ruminent, ad nauseam, l’outrenoir de Soulages.

Mystifiés par l’outrance de l’Encapuchonnée,
Qui maquille d’artifices l’autre visage du ciel,
Les esthètes et les sages voulurent imaginer,
Un idéal pavé d’inconvénients véniels.

Or, le pas franchi, advient ce qui s’ensuit,
Confessent le missionnaire excrétant ses missels,
Le noceur que barbouille la noirceur de la suie,
L’être brut que morcelle la traite aux mines de sel :

On s’enfonce dans les puits oculaires d’Osiris,
-Ame duelle effilée par les ruelles du Caire-
Livrés, quand pendulaires, s’étrécissent ses iris,
Au cruel supplice des balances d’apothicaire.