Ce n'est pas de l'amertume
C'est l'arôme du vinaigre
Âpre et douceâtre à mes lèvres
Riche et fécond pour ma plume.
Ce n'est pas de la douleur
Ce n'est déjà qu'un relent
Quand du feu foyer ardent
Ne restent plus que mes pleurs.
Et ce n'est plus de l'amour,
C'est de la servitude,
Ce n'est plus un "pour toujours"
Mais déjà l'habitude,
L'âme en peine
L'amant peine
Ce n'est pas de l'apathie
C'est de la peur pure et simple
C'est les fraîches cicatrices
C'est ce qui n'a pas guéri.
C'est les coups pris autrefois,
C'est les abus, les outrages,
Mon cœur confié trop de fois
Promis à bien des ravages.
Ce n'est pas non-plus l'ennui
De la lassitude, peut-être,
La fatigue à force d'être
Désirée,
Diffamée
Et meurtrie.