Il vit au fond de lui hanté du souvenir
De son rêve assassin, transgressive folie
Dont il cueillit les fruits les plus chers du désir
Et but sans un remords le vin jusqu’à la lie.
A présent que son Ange, en grâce revenu
Au faîte de ses cieux lui souffle l’espérance,
Honte et doute et regret, par un vent saugrenu,
L’arriment à sa nuit tel un chien de naissance.
Ce qu’il fit en pensée, et dont il exulta
Autant que mâle puisse, à présent le torture
Et le cloue à son ombre ainsi qu’au Golgotha,
Incapable d’oubli, telle une flamme impure.
Qu’à son nouvel azur ne s’est-il confié ?
Que ne lui narra-t-il, pénitent, son histoire ?
On ne l’eût ainsi vu dans sa geôle lié,
Il eût exorcisé sa méchante mémoire !
Mais l’esclave à jamais ne sait d’autre idéal
Qu’impossible aux humains, tout d’essence divine,
Devant lequel chacun de tout autre est l’égal,
Et de seul Absolu son esprit s’illumine.
Ce message a été édité - le 07-01-2023 à 10:36 par Hazarian
Posté à 14h55 le 18 déc. 22
