Depuis le temps s'enfuit sans nulle complaisance,
en détournant nos regards sur nos misérables vies,
nous volant nos printemps, les fièvres de l'enfance,
croyant avoir tout appris de chacune de nos envies.
Dans les ombres familières au pli de nos mémoires,
désormais, témoins silencieux du voyage du temps,
en des sources infidèles où se noient nos histoires,
dans l'ombre amère enrobant nos futurs printemps.
En l'étreinte de nos pleurs depuis vides de larmes,
dans des horizons obscurs d'un perceptible silence,
règne l'irréversible rancoeur comme unique arme.
Sur les rives lointaines où s'épanchent les saules,
désireux enfin d'en connaître la beauté des lieux,
délestés de nos détresses pesant sur nos épaules.
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