Parmi les soirs de fin d'année, il fait bon vivre,
L'esprit, affairé au repos, contemple l'ère,
S'écrit l'art aimé, l'orbe haut, longtemps de l'être,
Amie, l'étoile ceint l'après qui sait prodiges.

Appris, l'exact se vient parfait, il nait profit,
Elit par l'effet probe mot, l'offrande reine,
Est-il par ces grés, sobre son, nommant le rêve
Qu'allie l'air sage d'un abstrait prisme ébaudi ?

La solitude recueille en son sein la fleur,
La fortitude se meut en son gain, par coeur,
La complétude équivalent au grand espoir,

Humblement, la pensée vogue en cette ascendance,
L'âme aux études, dit savante, au vent, ses gloires,
Bien que, sans avancer, l'homme en quête a semblance.