Que fais-je donc ici, tout seul sur la falaise :
N’était-ce qu’un fantasme, un rêve de papier  ?
Sortirai-je apaisé de cette parenthèse,
Avec ma solitude et l’Europe à mes pieds ?

Comme sur les gravats d’une muraille en ruine
Je reste irrésolu, debout sur ce rocher ;
Je n’ai pas découvert, dans le vent et la bruine,
L’oubli qu’en ce pays j’étais venu chercher.

La lumière maussade enveloppe et divise
Le granit inhumain de cette île du Nord ;
Et les oiseaux criards, sur l’onde rude et grise,
Ne savent m’apporter que peu de réconfort.

Dans la rade, plus bas, une chaloupe tangue ;
Personne au bout du quai n’est venu m’accueillir.
Pas un visage ami, nul ne parle ma langue ;
On est aussi bien là que chez soi pour vieillir.

Est-ce donc le matin ? le soir ? Quelle importance :
Le Grand Nord à présent ne connaît pas de nuit.
Mais ici comme ailleurs, et malgré la distance,
Toujours le même deuil, partout le même ennui.

N’allez pas me parler de rives idéales,
De trolls facétieux, de fjords ou de glaciers ;
Non, je ne verrai pas d’aurores boréales
Mais la mer inflexible, et son regard d’acier.

C’est le bout du chemin, c’est la dernière marge ;
Dans les flots grimaçants, on voit se cramponner
L’épave d’un croiseur qui se déchire au large
Et meurt sur les brisants, humble et abandonné.

L’herbe rase et le roc ; sur les sommets, la neige,
Quelques moutons transis qui bêlent, égarés.
Il pleut sur le rivage, il pleut sur la Norvège,
Il pleut sur les débris d’un ciel désemparé.