Que recherche la poésie,
Sinon à fixer le frisson,
Révélateur d'une parousie,
Réfugiée dans la sédition?...

La rime est-elle la concubine,
Le préambule de la houri,
Que l'on espère que l'on sublime,
Un avant goût de paradis?...

Le verbe est-il donc, tyranie,
Un adultère sentimental,
Culbuté par une avanie,
En quête de phénoménal?...

Ecrire, un espace byzantin,
L'antidote de la certitude,
Cette enclave des lendemains,
Bastille de la sollicitude?...

Sommes nous les pantins d'une chair,
Jouant une triste comédie,
Ou, au contraire, des visionnaires,
Visiteurs d'un Cosmos assoupi?...

Le doute est l'ombre du poète,
L'élocution de sa lumière,
Une manière de payer sa dette,
Au patronage de la matière,
Une traversée de l'accessible,
Sur un radeau de contingence,
Pour rencontrer cet indicible,
Enigme de la transcendance...

Ricocha le 16 mars 25