Sur l’asphalte, il se pose en maitre de ces lieux.
Le regard noir. Me fixe.
Et son buste cuivré, rouge-orange au milieu,
Se gonfle pour la rixe.

Ce premier tercio voit le vent dans les cieux
Diriger son appel. Silence.
Il me cite, provoque avec son œil des dieux,
Le torse bombé. Défiance.

Un saut sur le côté. Pas de danse inversé.
La plume dans le vent, le toréador sait
Que le combat stimule.

En voiture à l'arrêt, face à l’impertinent,
Je ris de cet affront et roule en dominant.
Vol. L'oiseau capitule.