Une barque, un cuistot, quatre matelots.
Sur les eaux,
Elle est fière de sa mature galante.
Sur les flots,
Elle glisse de sa démarche arrogante.
Elle quitte l’aber,
Affrontera la mer.
Il existe mille manières de mourir.
Il existe mille manières de vivre.
Il n’y a qu’une façon d’aimer.

Un clapot, une bise, cap au nord.
Sur les flots,
Elle encaisse les lames sur ses bords.
Sur les eaux,
Elle vogue en guerrière, en triomphante.
Elle franchit l’écueil,
Défiera les deuils.
Il existe mille manières de vivre.
Il existe mille manières de mourir.
Il n’y a qu’une façon de nous aimer.

Un grain, un orage, l’ouragan.
Sur les eaux,
Elle affronte les nuits, confiante.
Sur les flots,
Elle défie la mort à l’aube naissante.
Elle vaincra le grand banc,
Dominera tous les éléments.
Il existe mille manières de mourir.
Il existe mille manières de vivre.
Il n’y a qu’une façon de vous aimer.

Une femme, un curé, une chapelle.
Sur la côte,
La démarche de la femme interpelle.
Sur le chemin,
Les prières de la femme appellent.
Face à l’autel,
Elle se signe, implore le seigneur.
Face aux cieux,
Elle lève le poing vengeur.
Il existe mille manières de conjurer.
Il existe mille manières de provoquer.
Il n’y a qu’une façon d’expier.

La bougie, l’attente, un amer.
Sur la grève,
Elle scrute, là-bas, la voile…Espère.
A l’horizon,
Elle guette un signe dans la brume amère.
Nulle barque, nul mât.
Son visage se ferme, son cœur bat.
Il existe mille manières de partir.
Il existe mille manières de revenir.
Il n’y a qu’une façon de ne pas oublier…

Sous les eaux !
Sous les flots !
Quatre matelots, un cuistot,
Happés par la houle, en silence.
Dans la brume, l’océan mange,
La barque qui, dans la nuit.
Elle s’en va et s’oublie,
Sous les eaux…
Sous les flots…

Règne le calme sur la surface.
Lentement, coule la carcasse.
L’écume efface les traces.
Plus de cris, plus d’appels,
Entre abîme et ciel.
Outre les chagrins
Il ne reste rien.