L'heure blonde.
Le temps en suspens.

Songe d'un soir d'été,
gouter la poésie du moment.

Le vent est tombé,
marquant un seuil.

La lumière s'attarde,
comme si elle cherchait encore
sa raison d'être.

Un oiseau se tait.

L'ombre monte
sans bruit,
sans hâte.

Tout se dépose,
comme la lumière
dans le creux des choses.

Et le soir vient,
sans clore le jour —
seulement le garder
un peu plus longtemps.