Le ciel est mauve, Ô crépuscule,
Sous les étoiles, la terre est monde,
Toutes ces belles toiles paraissent émeraudes,
Se décèle l'orbe aux vraies fulgures.

Que rêve l'air bon ? l'homme est sculpture,
Sous les trémas, la lettre est nombre,
Où excellent arts, sagesse et contes,
L'heur nait des mots, aux traits d'une plume.

Le verbe s'énonce probe des dunes justes,
Trouver des soirs la paix d'échos,
Ourlé d'espoir, avec ses dons,
Le vers s'ébauche comme les scrupules.

Le chêne est haut, proche des lunes pures,
Souffle ses extases par l'aile des songes,
Pour cette saine foi, la perception
Que telle est chose, or des murmures.