il a charmes sucrés
enchantement salés
il a douceurs bleutées
étreintes pimentées

volant de fleur en fleur
avide de bonheur
automate pressé
ne s’est jamais posé

usant de leur parade
ses mains m’ont enchantées
délivrant leur opium
à mon âme esseulée

enfouies dans mes pétales
il n’y a que cicatrices
cousues ou bien béantes
souvent je les domine

quand le désespoir perle
elles exhalent parfois
un fumet de défaite
la trace du malheur

et mon beau papillon
lui, qui pourrait soigner
d’un seul battement d’aile
mes peines inavouées

s’en va à tire d’ailes
s’en va à tire d’elles
et dans mon cœur meurtri
ne veut jamais entrer

que pour le meilleur et jamais pour le pire