Le nautonier vogue sur les flots de la mer,
Comme le poète flotte sur les accords
Divins de sa lyre, son instrument en or,
Qui, telle une vague, fait refluer les airs.

Sur son bateau ivre, le marin, fier impie,
Fixe le vol sanglant de l'albatros des nues,
Il se laisse emporter par cette thérapie
Qui expie ses erreurs et ses plaies contenues.

Quand le Soleil se couche en un doux camaïeu,
Lui, si la mer le veut, ne pourra pas dormir,
Il doit braver les eaux, la tempête et les cieux,
Et surtout, devant Dieu, ne pas fondre et blêmir.

Puis, quand enfin la mer délaisse sa folie,
Et que les flots d'argent se calment sous la pluie,
Las, il peut s'endormir, et son âme évanouie
Peut flotter, tranquille, dans l'éther de la vie.