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Au fond d'un ciel de lit, sans lune, ni étoiles
J'étends ma voix jactée en mon rêve indécent
Remisant ma part d'ombre au soir incandescent
Plus que crépusculaire, en dessous de ses voiles.

Comme le crêpe noir que les miroirs dévoilent
L'hiératique zaïmph* blême et déliquescent
S'acharne sans mémoire en un deuil oppressant
Clair obscur Caravage agrémenté sur toiles.

Pour me faire un sang d'encre alors je broie du noir
Plus rien n'est balisé, circulez rien à voir
L'ombre de l'ombre sombre arrivant sans encombre.

J'avance dans la nuit pour qu'à l'aube du soir
D'une lave en basalte émerge un fol espoir
De retrouver le jour caché dans la pénombre.

Le lundi 15 avril 2024 ©