Il choisit son pinceau
Trempe dans l'encrier
La soie bien imbibée
Nul besoin d'un peu d'eau

D'un geste concentré
Il inscrit d'un seul trait
la lettre sur la page
Le visage d'un sage

Impassible, immuable
Dans son kimono noir
Il reste jusqu'au soir
Absorbé à sa table

De plume ou de calame
La main inscrit le mot
le langage de l'âme
A travers ce tableau