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Je me suis pris le chou, en grippe, un mal de tête
Myalgie, nez qui coule et cela n'est pas tout
La fièvre, un mal de gorge et des quintes de toux
Plus aucun mot ne sort de ma bouche, c'est bête.

Malaise général surtout pour un poète
Des bribes seulement arrivent par à-coups
Waterloo, morne plaine aiguise mon courroux
Ce n'est pas aujourd'hui que l'on fera la fête.

Je goutte au doux repos, tout au fond de mon lit
Grand bien aux courageux à celui qui me lit
Aux grands hommes les maux, moi ce sont des miasmes.

Ce qui sort du cerveau, surprend, c'est inouï
Plus raide qu'un bâton quand j'imite les phasmes
Mon calame rend l'âme, est-il mort? Je crois, oui!

Le lundi 3 mars 2025 ©