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Il me reste de quoi, au fond de mes poubelles,
Pour sustenter l’esprit, et satisfaire un corps
Qui ne soit pas revêche en regard des retors,
N’aimant goûter au vent, pas plus qu’à ses semelles ;

Toi qui te délectais des frugales voyelles,
Jeune goinfre au crochet, ivre de l’âge d’or,
Que le son des stupas et d’un confiteor
N’a su rassasier nos maigres écuelles ;

Lorsque j’épelle un mot, j’enlève ses frous-frous,
Cette seconde peau sur un joli sein doux
Et mon cœur d’artichaut en devient violine ;

Puis en robe de chambre à replanter mes choux
Je vais piquer du nez, pour qu’ils prennent racine,
Me disant : -- Rien ne vaut un livre de cuisine.

Le lundi 15 mai 2023 ©