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J'ai toujours eu un poil dans le creux de la main
Le courage m'étouffe, et j'aime à ne rien faire
Du bout de mes dix doigts c'est ma petite affaire
Tous les travaux d'hier sont remis à demain.

Comme un roi fainéant, un mérovingien
Je me la coule douce oh tel érémitisme
Quand du lit, au fauteuil par peur d'un anévrisme
Je m'oblige à rester d'un calme olympien.

Puis un jour pour changer me poussa une plume
Aussi lourde à porter que peut être une enclume
Je me mis à écrire ainsi qu'un forcené.

Quand l'écume des mots à l'encre se parfume
On pourrait déceler des pointes d'amertume
En regrettant ce poil, ce bel ami donné.

Le lundi 30 janvier 2023 ©