Il est venu ce temps mystique
Où se lève, aux creux des bois,
La plainte vive des cantiques
Du vent contrit soufflant sa foi.

Les sentiers gris sous la rosée
D’une nuit plus longue s’éveillent,
Froissant dans les grands matins frais
Leur duvet d’étoffe vermeille.

Versant des niveaux supérieurs
Des larmes diaprées journalières,
Dans leurs pieux soupirs intérieurs,
Les arbres tombent en prière…

Et plus rien ne semble pouvoir
Stopper la danse saccadée
Des feuilles, jusque dans le soir,
Qui tissent les sols de secrets.

Tout chante ainsi l’abandon,
Dans l’absence faite lumière,
Et de sourires en pardons
L’esprit s’émeut, part en arrière.

Ah, sous ce décor déchiré
De la Nature qu’un œil effleure,
Combien d’heures illuminées
Revivent soudain, et puis meurent

Quand la saison, saignant debout,
Blessée à mort, mais lentement,
Disperse sa douleur partout,
A chaque pas, aux quatre vents !

Et l’on se prend à divaguer,
A souffrir de devoir conclure
Qu’on a laissé filer l’été,
Sans toucher à cœur sa verdure.