Il est des heures de triste histoire
Où l'on voudrait avoir rêvé,
Où l'on voudrait ne plus savoir
Que le malheur est arrivé.

Il est de longs moments de deuil
Où l'âme éclaboussée d'ennui,
Volent au vent parmi les feuilles
Tous nos soleils évanouis.

Il est des instants " nostalgie "
Où l'on s'attarde en installant,
Derrière la flamme d'une bougie
Quelques photos en noir et blanc.

Il est des jours de solitude
Et de grande désolation
Où l'on refait, par habitude,
Les choses sans rime ni raison.

Il est des matins de Toussaint
Où le passé nous accompagne
Dans les allées d'un grand jardin
De chrysanthèmes et de larmes.

Dans ces allées pour coeurs meurtris,
Dans ces hauts lieux de " hurle vent ",
Sur cette tombe de marbre gris,
Le ciel m'a vue pleurer souvent.