Tombent, tombent les feuilles mortes
Sous l’œil amusé de l’enfant,
Puis s’affolent au pied des portes
Poussées par le souffle du vent.

Volent, volent les hirondelles
Effrayées par le mauvais temps,
Cap en plein sud à tire-d’aile,
Et ne reviendront qu’au printemps.

L’automne ainsi laisse filer
Ses feuilles, ses aimables oiseaux,
Devant l’hiver avant d’aller
Colorier ses derniers tableaux.


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