Circée








Comme Van Gogh au Golgotha,
Au décalogue des ors fins,
Gardé de dogues et d’orfraies,
D’ogres en fraie à noire glotte,

Descendons l’orgue rogue où guette,
De ces sons bas, graves et lourds,
Tapis dans la note qui roule,
Le gai poison de ce muguet !

Cette fleur volage s’enroule,
En fragrances persanes d’un blanc
Qu’un peintre au génie ample enflamme,
Cintre en volutes de velours.

Ainsi des couleurs et du bruit,
Le sang lent de la rime incisée,
Ainsi le sel blanc de midi,
Lancinant de chaleur immiscée…

La circée absorbe les songes
De ces fleurs et de leurs futurs,
Goules, follets et noirs sulfurs,
Messie, augure et sales anges !