Sûre d'elle, la blanche farine pétrie d'illusions
S'est mélangée à la levure.
Sous le linge blanc, elle enfle, enfle.
Le boulanger travaille son pâton,
Le dépose sur la douce toile de lin
Puis l'enfourne. La pâte tendre gonfle
Sous la belle croûte dorée.

Mûr pour la boutique, le pain est dressé
Proche des financiers sans bulles,
Jaloux sous la vitrine.

Les miettes bouffies échoueront
Dans un conduit sombre,
En un reliquat de vents et gargouillis.
Que n'eût-elle choisi cette farine
Le levain sur, une mie sage et rustique.