Chez nous il ne neige point, alors c'est la misère,
comment trouver l'inspiration sans flute traversière !
je ne dormirai pas sans frapper de mes poings,
le flocon malhabile qui s'éloigne et revient,
qui de son poids subtil vient à parler de moi,
comme d'un étranger pâle, et revers, et vaurien ;
mais l'illusion qu'il sème, délicate et sensible,
au moindre redoux baisse, et s'éclate, subterfuge...

@ Edi Sorić