Les randonneurs en rang d'oignons
Se mett'nt au pas, sans commission:
Ça leur fait les pieds, non de non,
Qu'au marché, yait la procession.

Toujours en form', jamais en train,
Ils sont à pied d'oeuvre au matin
Et sur les sentiers, les chemins
Ils se donnent presque la main.

Pour leurs pieds, ils aiment les vers
Et la ballade pour son air
Mais c'est la marche qu'ils préfèrent
Et qu'ils rythm'nt au bout de leurs fers.

Réalistes, les pieds sur terre
Pour que tout march' , jamais à court
D'itinérair's ou de parcours,
Ils ont toujours un pied à terre.

Jamais à côté d' leurs godasses,
Jamais à court, toujours en chasse,
Ils prennent leurs jamb's à leur cou
Dès qu'ils sont un peu trop beaucoup.

Pour leurs pieds, ils aiment les vers
Et la ballade pour son air
Mais c'est la marche qu'ils préfèrent
Et qu'ils rythm'nt au bout de leurs fers.

Ils se régal'nt à se distraire
D'une partie de jambe en l'air;
Ils prennent leur pied au grand air,
Et tout le jour durant ils errent.

Ne leur parlez pas de loto:
A ce jeu, ils font fausse route
Et montant sur leurs grands chevaux
Ils pédalent dans la choucroute.

Pour leurs pieds, ils aiment les vers
Et la ballade pour son air
Mais c'est la marche qu'ils préfèrent
Et qu'ils rythm'nt au bout de leurs fers.