Trois bout de fleurs,
Quatre pissenlits,
Voici de bon coeur,
Le jardin de sa vie...

C'est avec un sourir,
Jusqu'en haut des oreilles,
Qu'elle s'en vient me dire,
Que pour elle s'est pas pareille....

La poésie des pétales...
A d'autre,
Et elle me dit que je rale!
A qui la faute!

La ou je le voyais,
Plutot à la francaise...
Voila ti pas que je reconnais,
Une immondisse... horreur pleine de glaise...

Alors pour ne pas la heurté
Du haut de ses huit ans...
Nous avons conservé...
Ce chef d'oeuvre hors du temps...

Esperant que vienne hivers,
turbulance, ou secheresse...
Afin que revienne à la terre,
Son oeuvre de "poètesse"...

Et comme la nature , et la chance...
sourit aux innocents...
Son jolis jardin de romance...
Risque de perdurer au moins cent ans!