Quand l’horizon d’un trait de plume
Se dessine courbé à l’encre brune
Quand plus un son en quelque direction
Ne vient troubler l’épaisseur du regard
Quand l’esprit accumule de ces bourgeons
Que l’on croit se garder en éternelle mémoire
Un rai de soleil déchire la fenêtre
En pluie ardente aux quatre coins du mur
Et la bouche sourit et le corps étincelle.