Où est la vérité ?


Je n’y vois que du feu.


Les vagues font naufrage,


Passementées de bleu,





De gris, de vert et rouge.


La gamme des couleurs


Célèbre la nuance.


Sur la grève, les fleurs





De sable carillonnent


Et le sang des glaïeuls


Cependant très, très seul


Prête à ce vieil automne





Une saveur sans conteste.


J’interroge le silence,


Ce afin que sa danse


Soit l’étrave manifeste


Qui me rattache au monde