J’ai plus le cœur à rien, j’ai l’âme déconfite…
Il fait trop froid dehors pour que j’ose sortir.
A la radio, on n’entend que des hypocrites.
A la télé, des émissions qui font dormir.

J’ai les boules, plutôt noires d’hyposulfite…
Les cieux sont d’un gris sale, ainsi que l’avenir.
Terré chez moi, l’esprit engourdi, je médite :
«Méditer» est un mot élégant pour «moisir».

Tout me semble ennuyeux. Tout est vain. Tout
[m’embête.
Je fume sans plaisir d’infâmes cigarettes…
Je me noircis dedans pour me mettre en accord

Avec la pollution générale du monde !
Puisque tout va si mal sur la machine ronde,
Pourquoi serais-je seul à faire des efforts ?