Il est des souvenirs qui s’accrochent à mon corps,
Venant de très loin du plus profond de l’enfance,
Qui te laisse un goût amer, une âme a mort,
Des pensées assassines, une envie de partance.

Il est des jours ou m’envahis une haine féroce,
L’envie de supplicier le sombre enfoiré,
Qui a tué sans vergogne non monde de gosse,
Un besoin de crier ma rancune, de le voir crever.

Il est des nuits sans repos, rêves salis,
Le besoin irrépressible de laver la souillure,
Désir de disparaître au fond de mon lit,
D’effacer de ma mémoire cette déchirure.

Et la vie est belle souvent!