Il poussait de petits gémissements
Courts,
D'une seule syllabe
Chuchotés
Répétés
La plainte de son corps
En musique exhalée
Une mélopée
Un chant
Voix pure d'enfant
Contralto émietté
Promesses de fin de jeu
De faim
D'encore
Petite mort.

Je sais qu'il est à moi
Donné.


Puis
Le silence
Se déploie
Si je ferme les yeux
Je le jure
J'entends nettement
Cette sourde jouissance
Qu'il laisse échapper
Prémices d'un torrent
Que je lui ai donné.