De mot à mort,
De mise à mort,
Il se rappelle à nous
Malgré les indifférences,
Dans l'omission d'une lettre.

Singulière, elle l'est,
Car par elle et en elle,
On en tisse la matrice
Le mot où se repose la magie,
Petit diable, violeur de sens.

Il ne fait pas que cela et cède le pas, ce mot !,
Il a les mors aux dents, il a sans doute,
Le sourire un peu carnassier de celui
Qui veut tant dire, car il y a tant à décrire.
Car pour rappeler, pour couvrir nos riens,
Rien ne vaut pléthore de discours.

C'est qu'on a grande crainte de l'oubli
Et de s'oublier ; dès lors, on ouvre
Tout grand la bouche, alors qu'il faudrait
Ouvrir tout grand les cahiers et
Les préparer ces paroles nourries
De l'amour des mots, leurs affûter
Leurs charmes, en désamorcer
Le fiel ou l'amertume qui fâchent.

Oui, il faut discourir pour chanter
Les instants vécus mais disparus,
Les amours vénérables ou
Traumatisants par leur intensité.
Il faut parler, chanter, écrire encore
Pour se remémorer les farces de nos vies,
Pour les rendre par le vert tendre
D'une belle élocution,
Toute leur humanité !