Au commencement fut ce ciné italien,
Antonioni, Comencini ou Fellini,
Qui trop embrasse : c‘est le et, et, pas le ni ni,
Ne s’embarrassant point de dilemmes cornéliens.

La pasta, le chianti, c’est, en croquant, qu’on bouffe,
La vie en pièce montée, en dessert à la crème,
Les rôles qu’on s’y dessert tiennent de l’opéra bouffe,
Mais du marivaudage ont l’ironie suprême.

Le boulevard ouvert, d’une veine tendre et lyrique,
Empruntée à dessein à l’imago comanche,
Aux démarches félines d’illustrés du dimanche,
Je lézarde les murs d’alphabets cyrilliques.

Le Roi Lézard (1) en bottes crocos donne un tempo,
Qui dépasse toute mesure, en battant la chamade,
L’allure hallucinée d’un photogramme de Mad,(2)
L’usure fière d’un Stetson qui travaille du chapeau.

Ça me botte l’arrière-train pour Memphis Tennessee,
Qui fourmille de hobos aux galures cabossés,
Qu’ont pas la bosse du job, sont pauvres et déclassés :
« Hey fils, ça fait une trotte de la gare de Massy ! »

Homme de peu, j’aime le trop, la nitroglycérine,
Les cocktails explosifs : pinceaux qui se mélangent,
Pseudonymes qui s’échangent ; plus space que Gagarine,
J’ambitionne faire zouker bazookas et mésanges.

Sifflotant Rossini, gondolier sur le Gange,
Ces étoiles dans les yeux : cinq sur Allociné,
Elles explosent dans ma tête, quand l’envie me démange,
De courir le danger, ma gueuse, ma dulcinée.