La brume au ras des prés s’étend avec douceur,
Des fumerolles vont, lentes et sans odeur ;
Par nappes, les nuées envahissent la plaine,
Elles gagnent les bois, les toits, la terre humaine,
Et le jour se défait de sa douce torpeur.

Une corne fend l'air, libère une clameur,
Puis le soleil soudain rougeoit comme une fleur ;
Je me demande encor si l’aube sera vaine.
La brume au ras des prés.

Un visage tremblant revient dans la pâleur,
Et l’écume des jours efface le bonheur,
Mais conserve en secret cette pensée lointaine.
Je cherche encor ta voix dans la brume incertaine,
Quand le monde s’en va, ne laissant que douleur.
La brume au ras des prés.