Ma plume traîne dans des couloirs d'épouvante,
les mots se noient en des souffles chapardeurs,
là où mes hiers s'ancrent aux cibles émouvantes,
en l'écho d'un cri inachevé, révélant ma torpeur.
Dans mon règne entaché de l'encre de mes hiers,
où les peines du cœur tissent désormais la trame,
sur mes fiertés naïves de bien sombres manières,
d'un corps désarticulé que les silences acclament.
Dans un soupir subissant les ultimes soubresauts,
des stèles de ce cimetière à la tombe déjà vétuste,
en cette morbidité de lutter contre nombres d'assauts,
sous le lichen de l'albâtre, ainsi déshonorant le juste.
Ma mémoire s'imposera dans une éternelle errance,
les épaves de mes mots s'acquitteront de mes pages,
dans l'abandon sur la langue d'un suc amer et rance,
pareil à un saint-sacrement de mes kyrielles de rage.
S'affoleront ici les accords en des bouches lapidaires,
quand se conjuguera le silence au présent de l'horreur,
en des meurtrissures d'un horizon se voulant suicidaire,
du cérémonial en putrescence de la cohorte de mes peurs.
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