Ses doigts effleurent la plaine,
Comme si son éternité ne devait mourir
L’or de Sól coule de ses yeux—
Point par point
sur le satin des fleurs
en feuillets de ses lèvres.

Ses cheveux tissent l’onde,
mémoire de peau vive—
au tremblement d’heure
sous chaque pierre
filée dans l’ombre,
Absorption des brises de sel

Ses pas taisent la nuit
Mais un souffle insiste—
aux vertèbres de ses peurs
tendues comme une lame
sous le voile de son corps
dépossédé de ses lunes

Elle devine un nom —
le sien, peut-être
enfoui sous sa langue,
embuant chaque perle de l’herbe,
vibrante de son feu
Dans le geste de sa voix.

Le loup la respire—
Quelque chose cède
Et le monde se rompt
Dans sa bouche—
(vagues de chair)
Avant la fonte de ses yeux.