Les soirs de pleine lune

Il passe sur la lande

Nu , élancé, velu

Il s'en va vers la dune

Pour rejoindre la bande

Aux griffes bien crochues


Ils hurlent à la brume

Quand soudain l'un d'eux hume

Le parfum d'un humain

Perdu sur le chemin


Alors, la horde exulte

Affolée comme un culte

Dans une église vide

Et le museau hideux

De celui qui est le chef

Se met à baver, bref

Montrant ses crocs serrés

S'élançant, forcené


Puis au petit matin

Le festin est fini

Le curé a béni

Les restes du chemin


Les loups garous repus

Le ventre bien rempli

Endormis pour la nuit

Se réveillent , humains

Se regardent les mains

Pas de poil, pas de griffe

Ne se souvenant plus

Des détails de la rifle



La lune sera pleine

Encor' la nuit prochaine