Sonnet des sables

Le sable est cette chair où dorment les époques,
Poussière de granit, mémoire sans tombeau ;
Il porte dans ses grains l'écho des jours baroques
Et le secret muet de tout ce qui fut beau.

Le vent y sculpte un chant, une dune, une strophe,
Calligraphie fragile écrite pour mourir ;
Chaque pas efface une invisible épopée,
Chaque rafale emporte un peu de souvenir.

Alchimiste des temps, il transforme la cendre
En lumière dorée que le couchant embrase,
Gardien silencieux qu'aucun siècle n'attend.

Et lorsque vient la nuit ensevelir l'attente,
Le sable, patient sculpteur des métamorphoses,
Recommence, humble et vaste, à écrire le vivant.