La page blanche

Je ne dors plus la nuit, j’ai le regard d’un fou
Je suis assis sur mon lit, et le silence m’oppresse
Je fais peur à ceux qui me voient, même à moi-même
Je suis atteint du mal des écrivains, la page blanche

Je n’arrive plus à écrire, mon cerveau est vidé
J’ai trop abusé, il se liquéfie de fatigue neuronale
Les idées, les images se sont enfuies par les pores
Il ne reste presque plus rien, ma plume s’est cassée

Je sors quelquefois cherchant l’inspiration nocturne
Un pauvre type me bouscule, je ne réagis pas
Je suis comme lui, une épave échouée, une loque
Un alcoolique notoire de la rime devenue frelatée

Et au petit matin, je rentre chez moi, désabusé
Mes recueils épars jonchent le plancher de la chambre
Ils se moquent de mon état actuel, et ils me disent
Tu n’as pas de page blanche, tu viens d’écrire ce texte