Un jour, je rencontrai Mort
Qui marchait d’un pas très fort.
« Comment vas-tu ? » lui dis-je alors.
« Très bien ! Je suis occis, pas mort ! »

Je restai là, fort perplexe :
Cette équation était complexe,
Car lorsqu’on est occis, ma foi,
On n’est guère bavard, je crois.

Mais lui riait à gorge ouverte,
Le teint frais, la démarche alerte.
« Je suis un défunt provisoire,
Un trépassé plein d’espoir ! »

« Je suis un défunt de renom,
Un trépassé plein d’ambition !
Hier encore, dans un concours,
J’ai battu les vivants au Goncourt » !

Depuis, lorsqu’un drame survient,
Je réfléchis un peu plus serein,
Car j’ai compris, sans grand effort,
Qu’on peut être occis sans être mort.

Et s’il fallait nommer ce trésor,
Ce mystère un peu retors,
Je l’appellerais sans remords
La vivante mort de l’occis mort.