Sviatoslav la tête posée sur un coussin rouge
ne dort pas. Il chasse les nuages russes du plafond.
Le chemin du quartier général des rêves
s'est évanoui, à l'encre de Chine. Il poursuit les fantômes du passé
qui se représentent, présentement !
Sviatoslav ne dort plus...

Des boîtes de cirage se mettent à parler,
questionner, comme une valse de Vienne
du temps de sa splendeur. Une voix qui
semblait éteinte depuis des lustres ressurgit
des ténèbres éclairés, comme un rappel à l'ordre :

" Arrête de t'agiter camarade, cette nuit déserte
n'est qu'un mirage, un excès sur la route
de la sobriété, avant de t'endormir pour de bon,
la tête dans le tunnel de la bonne aventure. "

C'est bien cela qu'il craignait avant tout,
c'est bien cela qu'il sentait sous le drap,
sur la lampe de chevet,
dans ses pires cauchemars :
le retour de l'illustre inconnu à la fausse barbichette,
la voix sacré du con qui se la dore !