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Alors que l'eau coule à bas bruit
Un souffle agite la ramure
Sur la peau laisse une éraflure
C'est l'air du temps qui la produit

Le doux zéphyr qui m'a séduit
Aura filé à toute allure
Je remonte la couverture
Bal du lion dort, après minuit.

Six pieds sous terre on le déplore
Reverrons-nous fleurir la flore
Dans le sol dur et froid, c'est mort.

Dieux de l'Olympe que j'implore
Faites resurgir l'hellébore
Au vent hiémal, jetez un sort.

Le samedi 18 avril 2026 ©