D’aller encor quérir tel bon génie antique,
Afin qu’il transformât le disciple en Titan,
Fut sa fatale erreur : se croire le plus grand ;
Mouche alors il devint — châtiment ironique.

Sur l’écume des mots qu’elle aspire et assemble,
Diptère curieux, butinant l’écritoire,
Jalouse, elle en altère et la sève et le soir,
D'un fiel sur pattes d’encre, elle souille et dissemble.

Fébrile, elle martèle au clavier sa révolte ;
Ô stériles labours, encor maigre récolte !
Oui-da, voilà un faix qui paraît bien futile.

Mais la mer patiente ignore son bourdon ;
Les vents portent au loin des rires plus subtils ;
La mouche, elle, s’épuise… à compter ses étrons.

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Le temps est orageux — ô que de volts dans l’air !
Soyez plus vertueux, comme l’eût dit Voltaire.