Il en bourrait sa pipe, et cela sentait bon
Tout autant le tabac que la fleur d'oranger,
Car il aimait à les doser et mélanger ;
Jamais ne les brûlait à devenir charbon.

C'était des feuilles et des fleurs ou de la pulpe
D'un agrume en un pot, en bonne humidité
Justement maintenue, en hiver, en été,
De l'automne au printemps. C'était la catapulte

Qui sautait l'inodore et la nauséabonde
Pour couronner, de ses senteurs, le vaste monde
De son salon. Assis dans son fauteuil, le vieux,

Dans la fumée, trouvait comment le temps s'élague,
Faisant ainsi la nique à tous les méchants dieux,
Quand il les ignorait, en puisant dans sa blague.