Dans mes veines, le magma ne bout plus,
la tectonique a achevé sa danse violente.
Maintenant, c'est la paix. Une paix de malachite,
verte comme la mousse recouvrant les cicatrices de la roche,
alors que je regarde le monde par la fenêtre du matin parisien,
certaine que l'abîme ne s'ouvrira plus pour moi.

Je porte encore dans mes narines l'odeur de cette sueur,
l'odeur du stress, des mines et de la neige canadienne,
l'odeur d'une jeune mère luttant contre des géants,
naïve et courageuse, sous le fardeau d'un ciel étranger.
C'était un morceau trop gros pour des épaules si fragiles,
ce départ vers l'inconnu, loin des siens,
là où le chagrin se dépose en couches successives,
jusqu'à ce que le cœur se pétrifie lentement.
Si je pouvais me tenir devant cette femme, dans le silence de la mine,
je ne lui murmurerais qu'un seul mot, amer :

Reste.

Là où l'on te connaît par ton nom, et non par ton diplôme.
Là où les amis sont plus durs que n'importe quel granit,
où l'âme ne se brise pas en deux,
en quête d'un éclat qui se cache à l'étranger.
Mais la lave a refroidi.
Elle est devenue un pilier.

Ma force de femme n'est pas de l'éclat du diamant,
elle est de basalte, solide et sombre,
habituée à endurer, à se taire et à persévérer.

Aujourd'hui, je ne suis qu'une observatrice,
la géologue de ma propre douleur.
Dans la ville lumière, je cherche les ombres de ceux qui sont partis,
heureuse que la tempête soit passée,
et que, malgré tout, je sois arrivée sur mon propre rivage.