La prose rude n’abat point l’âme altière
Du poète aux vers fluides et vibrants,
Passé les caps, là où l’été s’éclaire
En rythmes d’or, gracieux et enivrants.

Il songe au cœur, aux profondeurs de l’être,
Liant ses mots au cri de son tourment,
En temps cruel, il veut agir en maître :
« Écris toujours », c’est là son seul serment.

Dans les accords secrets, la lumière vive,
Il voit les signes d’un jour à venir,
Bravant l’ennui, la peine qui dérive,
Sert sa Lyre et nous fait tressaillir.

Il mêle alors la vérité du sonnet,
Au noir destin, aux poèmes d’effroi,
Écrit de feu, gardant son seul secret,
Sans que les bruits ne dictent jamais sa loi.

Aux vils censeurs, il rend ce qui leur reste,
Calmant l’ardeur pour rester pur et vrai,
Sens nouveau né, d’un monde plus céleste,
Il va murmurant ce qu’il aime à jamais.

Fidèle et tragique, amant du romantique,
À chaque intrigue il offre son dernier souffle,
Libre penseur au vol si magnifique,
Michel-Ange au trépas qui s’essouffle.

Comme un ciseau sculptant l’ombre et la pierre,
De traits hardis il trace son chemin,
Ravi, perdu, cherchant sa propre lumière,
Faisant du sort un cantique divin.