C’est dans ce pré là que se prélasse le prélat,
Derrière le presbytère, un carré de verdure,
Enfournant religieuses, jésus au chocolat,
Réglisses et berlingots gardés pour la dent dure.

La silhouette pansue et l’onction pateline,
La boiterie courtaude et la benoite faconde,
L’onctueuse componction de sa face rubiconde,
Sont d’un bourgeois cossu d’une pièce de Courteline.

Diantre des médisances visent Monsieur le curé,
Fusse à tort, on relate, aux ouailles, pléthores de cas,
Le patelin fourmille de bruits indélicats,
Qu’il glisse, à demi-mots, c’est loin d’être une curée.

Quels cadavres gigotent dans l’austère maisonnette ?
Les déterreraient-ils, des fouilles du jardinet ?
Son placard accueille-t-il calices et martinets ?
L’honnête façade cache-t-elle des penchants malhonnêtes ?

Disciple des basses fosses impies de Dionysos,
Corsa-t-il la pisse d’âne qu’on appelle vin de messe,
Forçant des miss aux noces de liqueurs, que l’ivresse,
Adoucisse, des missels, l’éprouvant sacerdoce ?

Lu-t-il, telles des messes noires, d’occultistes opuscules,
Carbura-t-il aux miasmes envoutants d’A Rebours,
Marmonnant, à l’envers, d’ésotériques formules,
Les chiasmes des ouvrages dévolus à la bourre ?

A-t-il, entretenant des grues en zibeline,
Oté sa robe de bure, dégrafant leur vison,
Tournant ses pénitences en des tournures câlines,
Perdu ses locutions latines et sa raison.

Usait-il d’une moumoute pour planquer sa tonsure,
Quand d’impures déjections, il souillait le bedeau,
Qu’en actes et en pensées, il pansait ses blessures,
Courant le guilledou, bedonnant Guy Bedos ?

Pis, s’il, aux catéchèses, franchit le rubicond ?
Lambinant franchement, -une chaisière,-à confesse,
Jargonnant sur Pie XII, sentencieux et abscons,
Caressant suborner les garçonnets qu’il fesse ?

Ni même le Père Lachaise n’en aura le cœur net,
Quand paternant une bonne, dévote et dévouée,
En aimable vieillard ou en faussaire roué,
Il verrouille l’écoutille, fenêtre à baïonnette.